La tension montait
L’air dans la cuisine s’épaississait à chaque seconde qui passait. Les bras de Martha tremblaient violemment alors qu’elle s’efforçait de contenir la créature, le verre frémissant maintenant contre sa paume. La chose en dessous ne bougeait plus seulement, elle se débattait. « George, fais quelque chose ! » cria-t-elle, sa voix se brisant sous l’effort et la panique grandissante.
Les yeux de George balayèrent la pièce, son esprit cherchant désespérément des solutions. Puis il saisit un torchon épais et le plaça sur le verre, y appuyant tout son poids aux côtés de Martha. « Juste un peu plus longtemps », murmura-t-il, d’une voix basse et pressante. Martha hocha légèrement la tête, mais à l’intérieur, ses pensées hurlaient. Chaque seconde s’étirait à l’infini, ses nerfs approchant du point de rupture.
